pois ia

Parecia uma heresia
falar assim da poesia
que outrora o coração me ocupou
Tratar com desdém
a poesia com quem
gastei tardes, palavras e amor.

À poesia dar adeus
sempre foi coisa que aos meus
era estranha ao meu proceder
Quem bem me conhecia
já sabia que se eu ia
eu voltava e esperava, à mercê.

Partir me era um tanto infazível

um tanto indizível

e outros neologismos

outros surrealismos

ou um absurdo qualquer

absurdo de quem quer

com puro pó construir

um lugar onde ir,

um recanto
mas nem tanto
com poesia se constrói
e é assim que sói,
que costuma acontecer
de a poesia correr
e já, ao longe, acenar
E dizer que já não calha
que não há razão que valha
que não adianta esperar
Que irá com outro norte
procurar tentar a sorte
aventurar um novo lar.

Eis que a poesia
era pó que ia, pois
e ia, sim, é certo. Ia
Tanto ia que se foi.



Com gratidão, a quem soube separar, aos meus olhos, as sílabas da palavra "poesia".